Voilà, la technologie ne nous aidant pas, j'ai attendu un certain temps pour avoir les accès à la partie Histoire de notre forum mais notre très estimé Maître de Guilde étant absent, je me suis dit que j'allais poster ce récit ici et le déplacerai par après.

Notre communauté ayant besoin de divertissements divers, variés et nombreux, je me permets donc de la faire s'évader par le biais de ces petits textes.

En effet, suite à la remarque d'un proche collègue démoniste (pour ne pas citer de nom...), l'on peut parfois me reprocher la forte longueur de mes écrits ce qui, par conséquent, augmente considérablement votre temps de lecture, pour ne pas dire celui de votre compréhension (ce n'ai pas moi qui l'ai dit^^).

Ainsi, j'ai décidé de couper le long manuscrit en sous-morceaux qui paraîtront à intervalles plus ou moins réguliers afin de vous laisser le temps de lire l'article avant de passer au suivant. Ce système n'est peut-être pas meilleur, c'est pourquoi j'attends, de votre part, des critiques les plus vives et constructives afin d'améliorer ce qui peut devenir une source de plaisir mutuel.

Cependant, je vous demanderai d'écrire vos commentaires ou remarques dans la rubrique "Histoire d'une Guilde - Commentaires" pour ne pas couper le fil de l'histoire.

D'avance, le comité de rédaction histographicomythologique vous remercie de votre attention et vous souhaite d'ores et déjà une agréable lecture!

Allée du Meurtre, Lune d’Argent.

Sinlocas, Haut-Soigneur de l’Ordre Sacré de Quel’Danas, montait d’un pas vif les marches qui menait au sommet de la tour de son maître. L’escalier en question était recouvert d’une riche tapisserie mauve bordée d’or finement ouvragé par les très célèbres et délicats forgerons résidant en la Place des Pérégrins. Les murs de marbre blanc, quant à eux, reflétaient la douce lumière de l’aurore qui baignait ainsi l’œuvre magnifique qu’est la splendide cité des Elfes de Sang. Mais bon, nous nous écartons du sujet….
Or donc, Sinlocas atteignit la haute porte en chêne qui délimitait l’entrée du domaine de son Seigneur : Finiriel, le Grand Démoniste de Lune d’Argent.
Notre Haut-Soigneur frappa sur cette vaste frontière et attendit.
Peu de temps après, une charmante voix lui répondit : « Entre donc, Sinloc, je t’attendais ! »

L’intéressé pénétra donc dans ce lieu dont la description doit malheureusement rester confidentielle. (Nous prions le lecteur assidu de bien vouloir excuser cette maladresse…)

« Bien le bonjour Maitre Finiriel, commença-t-il en baissant le front brièvement, j’ai été contacté pour vous transmettre un message. L’heure est avancée, mon Maitre, le Seigneur Régent Theron réclame votre présence à la Flèche. »

Le pâle front du Maître s’orna d’une légère ride symbole, s’il en est un, de la profonde réflexion que cette affirmation venait de déclencher.

« Ainsi, Lor’Themar désire que nous prenions à nouveau le flambeau, répondit-il un fugace sourire étirant ses fines lèvres. »

Fermant les yeux, il se concentra et une vague d’énergie entoura sa personne. Son sourire s’agrandit peu de temps après et il rouvrit ses yeux verts émeraudes.

« Transmets mon approbation à Theron, Sinloc, poursuivit-il. Dis-lui que nous partons à l’instant pour Fossoyeuse afin de rencontrer deux de nos plus vieux confrères ! »

Et c’est hilare que le Grand Démoniste quitta son antre…

Place des Pérégrins, Guilde des Chasseurs, Lune d’Argent.

La perplexité se lisait sur le visage du Seigneur elfe Oninarth, Grand Maître des Chasseurs de Lune d’Argent. D’ailleurs, elle s’y lisait toujours lorsqu’il pénétra dans son domaine. Celui-ci, constitué d’une large pièce circulaire où l’on pouvait admirer les plus beaux trophées de chasse de ses réputés élèves, était entouré, malgré tout, de quelques feuillages agrémentant à merveille cette petit antre forestière ; un peu comme la salade agrémente le steak de Tauren, quoi…
Quoiqu’il en soit, Oninarth se dirigeait de sa svelte démarche vers une très élancée chasseresse dont la beauté n’avait d’égale que la précision de ses traits, et qui s'entraînait ardemment face à une cible des plus banales.
« Dame Wyllow, commença-t-il lorsqu’il se fut suffisamment rapproché, il faut que nous conversions. »

Ladite chasseresse tourna donc son joli minois vers son interlocuteur et la discussion put ainsi reprendre :

« Oui, très cher Maître Onirnarth, que se passe-t-il donc ? »

Celui-ci, n’étant pas très loquace et réputé direct, répondit une fois encore à sa réputation en lâchant le morceau sans tarder :

« Le Seigneur Régent réclame ta présence à la Flèche. Tu devras, accompagnée d’autres personnes, te rendre en mission à Dalaran. Je ne puis cependant pas t’en dire plus, tu en sais désormais autant que moi !
- Je m’y rends de ce pas, Maître. Souhaitez-moi bonne chance, ajouta-t-elle en souriant à son adresse.
- Cela ne sera pas nécessaire, reprit-il en poursuivant son chemin, j’ai entièrement confiance en toi, ma chère Wyllow ! »

Sur ces mots des plus réconfortants, la réputée chasseresse de Lune d’Argent empaqueta ses quelques affaires et se dirigea vers la Flèche, accompagnée de son fidèle coéquipier animal.

Allée du Meurtre, Lune d’Argent.

« Vous m’avez fait mander, Maîtresse ?, questionna un obscur personnage caché sous un non moins sombre capuchon. »
Il faut dire que l’on ne rencontrait que très rarement des gens dignes de confiance dans l’Allée du meurtre. Cela n’est d’ailleurs pas pour rien que ce nom lui fut donné, car, à cet endroit, tout pouvait s’acheter : la vie certainement, mais bien plus souvent la mort. Force est de constater qu’un endroit truffé de démonistes, de voleurs ou assassins, n’est guère sécurisant car si les premiers sont sujets à ires dévastatrices, les autres n’ont guère besoin de cela pour vous titiller la rate de leurs exquis petits poignards…

C’est également pour cela que la Dame Elara, Maîtresse des Arts Obscurs de l’assassinat et du vol, professionnelle jusqu’à la racine de ses longs cheveux, ne manifesta ni surprise, ni agacement,…ni même attention au nouvel intrus qui venait de la saluer dans son dos. Elle maintint ce dernier tourné vers le soi-disant indésirable individu mais entama néanmoins la conversation avec lui :

« Vous fûtes bien rapide, Alveon, vous parviendriez presque à me surprendre ces derniers temps.

- Ma Dame est trop bonne, répondit-il sournoisement, je parierais ma meilleure rapine que vous avez êtes au courant de ma présence depuis plus d’une heure étant donné la quantité de lamentables espions qui essayent de me pister dans une vaine tentative de discrétion.

- J’en avais presque oublié votre humour fin, très cher, enchaîna-t-elle imperturbable, une chance que les orcs bénéficient, à leur tour, de vos sempiternelles remontrances. Mais trêve de futiles bavardages, Alveon, la nation requiert à nouveau vos services, le Seigneur Théron vous attend à la Flèche !

- La nation, nom d’un wyrmelin, mais pourquoi ne vous ont-ils donc pas choisi vous-même, Maîtresse, franchement je ne vois pas comment je pourrais espérer pouvoir un jour surpasser vos déjà plus que légendaires capacités surnaturelles de camouflage et votre irrévocable précision, ajouta-t-il les yeux pétillants de malice.

- Prenez garde, mon cher élève, poursuivit-elle en esquissant un mince sourire, j’ai égorgé maints elfes pour bien moins que cela. Vous ne voudriez certainement pas que je vérifie l’état d’oxydation de mes lames sur votre gosier si développé ?

- Certainement pas, ma Dame, regardez, je m’en vais de ce pas, chuchota-t-il en reculant d’un pas et se tournant vers la rue. »

Il s’arrêta néanmoins un peu plus loin et ajouta sans se retourner :

« C’est vraiment dommage car un peu d’exercice n’aurait pas fait de mal à votre postérieur tout qui s’est tout aussi développé ce dernier temps ! »

Il eut juste le temps de s’abaisser afin d’éviter trois fines et très aiguisées dagues de jet qui se plantèrent dans le mur opposé émettant un petit bruit sec sous les yeux effarés d’un chaton qui s’enfuit sans demander son reste. Remarquons qu’il ne fut pas le seul d’ailleurs, car notre voleur avait également disparu.